martes, 19 de agosto de 2014

Entre cirrostratos lejos de la tierra

Ella se desliza en el paraíso de su memoria
siente arrepentirse de lo que nunca fué
sola en su inocencia creyó en otra historia,
que ahora en sus susurros se dice perder.

Un poco de histeria transita sus venas,
y triste corrompe su estelar globular,
vierte en llanto y sangre su universo en pena,
no intenta creer que otra vez será.

Al mal tiempo su cara se descara eterna,
entre esa galaxia de encierro banal,
no encuentra salida ni por su entrepíerna,
ni tampoco sigue la órbita del mal...


Cuanta hipocresía transito sus mundos,
y eso que venia... ahora ya se fue, 
cuanta gente muerta decidió otro rumbo,
encontró en un vientre seguir en revés. 


Por los remolinos de necios reflejos ,
que por otras lunas van a transitar,
destapa su gesto ya que no hay espejos,
calambres del alma de tanto pensar


Puede ya en el puente cruzar su vivencia,
quiere ya en la muerte empezar a crecer,
entra y sale siempre de la misma esencia,
cruda y larga anécdota que eclipso su ser.


Entre cirrostratos lejos de la tierra,
prefiere cerrarse creyendo escapar,
esta gran atmósfera a su vez encierra,
los cientos de sueños que ya vio estallar.

martes, 22 de abril de 2014

Nostacleos...



No concibo que pueda existir algo tan engañoso como nuestro reflejo. No es imagen, es idea. Nuestros ojos, lentes de subsistencia, capturan todo pero procesan nada. Día tras día, detrás del umbral de nuestros ojos, nos convertimos en rehénes absolutos de ese pasado inalcanzable escondido en alguna baulera interna de nostalgias, de ese desorden de capturas. Enumerarlas tal vez sea imposible, pero de vez en cuando aparecen (en sentimiento) bajo la forma de canciones olvidadas, de recuerdos en cortocircuito tiempoespacial,  del arte que no hizo historia, de los logros ya irreconocibles, del amor que no brindamos por ocuparnos de lo urgente...  Por este tipo de cosas, aun sin traducir en el galpón de mi cerebro. Sin hilar, a ciencia incierta y con el temor apadrinando, se forma la niebla que tengo enfrente.



 Es esta (tal vez) la versión desfragmentada de mi mismo, que propone un cambio y desafía al fantasma del mañana que aún no puedo ser. Fantasma que por cierto, todos tenemos. 

jueves, 14 de marzo de 2013

Principio de un después...



Me distraje unos segundos, alguien llamo a un breve recuerdo, una anécdota graciosa, una acción noble de un ser perfecto... nos sonreímos.

Me vuelven a la realidad unos ojos perdidos, buscando lo que lejos de la distracción anteriormente yo ya no había encontrado. Parecería ser que todos los presentes dibujábamos en el aire el mismo interrogante, con ojos perdidos, no en idéntico tiempo pero si, un idéntico interrogante, ese ir y volver con las mismas preguntas… ¿Realmente paso? ¿Realmente se fue?

En el transcurso de lo cotidiano todo parece tener una explicación y si no la tiene no nos preocupamos por buscarla, ya que ese día termina y el que sigue será muy semejante. Pero esta vez realmente esto paso y no hay explicación lógica, ni siquiera un acercamiento a la razón de como procesar esa quietud, esa ausencia. No hay respuestas, no hay culpables, no hay certezas; o bien la única certeza es la de un cielo precoz... que se lleva a los distintos.

Un corazón, puede entenderse como la metáfora de una ronda donde están todos los que constituyen parte de nuestra esencia, girando en circular, sonriendo en silencio. O bien cada uno de ellos un engranaje de un sistema, haciendo funcionar nuestros sentires. Si un participante no está, la ronda se quiebra. Si un engranaje falta, el sistema se rompe.
Atravesamos un presente de rondas quietas y sistemas fallando, donde el reloj interno de la persona que más amo en el mundo se quedo quieto y no tengo las herramientas para volver a hacerlo funcionar; donde el sentimiento que reina en mi es la impotencia de no poder devolverle aquello que era parte de su vida y ahora debe conformarse con que sea parte de su alma, donde se respira nostalgia y se sonríen recuerdos; donde todo lo que se diga no alcanza.

La vida es una breve ceremonia en la que, lamentablemente, estamos más ocupados intentando recibir aplausos, en vez de dar abrazos. Y es triste... porque lo que nos vamos a llevar de este mundo no va a ser el gozo de algún logro superficial, sino la satisfacción del amor que dimos desde lo más profundo. No hay que censurar al amor porque hace falta, no hay que condicionar al amor porque es lo único que queda cuando las manos están vacías de paz.
Idiotas si lo subestimamos... es nuestro ticket a la eternidad… es el regalo más grande que podemos dejarle a este mundo.

M.A.

lunes, 26 de octubre de 2009

Las dolencias de Nakasima y la teoría de los dos tercios

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Quien busque equidistancia en los tercios que incluyen a Nakasima solo encontrará que esta realmente equivocado. Los pasados lo condenan a no penetrar en sus búsquedas con favoritismos a las líneas y menos aun a la igualdad. En sus extremos naturales encontraba la musa perfecta a los polos… ambos polos…Su ambigüedad lograba que generalmente se traslade por los rincones de lo mas sublime encontrando allí las bases de sus sufrimientos y hecho posterior, al salir adelante, viajaba hacia lo mundano, lo que inminentemente con el paso del tiempo lograba cansarlo, retornando en el momento preciso hacia lo mas elevado.

Estas idas y vueltas para con los seres, las sensaciones, las formas y las ideas hicieron que en tanto las equivocaciones pasadas y presentes prometan en el futuro, ser completas amenazas interna y externamente. Por lo que decidió alejarse y formular su teoría, en donde no se trataría de dos polos que no dejan estabilizar su ser, sino mutarla en donde ya se logren tres, para lo que, generar una tercera parte involucrada, era nada mas y nada menos involucrarse de manera directa al ya intrincado esquema.

Si bien podemos encontrar connotaciones matemáticas luego de ciertas contemplaciones resulto ser que no podía encontrar ni el mínimo indicio de algo exacto. De algo lógico, ya que el tercio que le corresponde, debía ser el tercio dominante y bajo las ideologías de Nakasima lo único que no existía. Era la lógica.

El constante cambio de participación de los dos tercios ajenos a su persona, pero no así a su dolencia, inducían a Nakasima a enfrentarse a la locura, ya que, su correspondiente tercio estaba totalmente disminuido al nivel esporádico de poder que poseían los otros a su persona…

Decidió vengarse de si mismo, invadido por la culpa y atormentado por las presiones… deshizo la teoría, liberando así, los dos tercios a la adversidad del mundo y eliminando también el suyo. Todos… CON UNA BALA EN EL CORAZON.


Quien busque equidistancia en los tercios que incluyen a Nakasima solo encontrará que esta realmente equivocado.

-M.A.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Mervyn Peake

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Las cosas más vastas son aquellas que no podemos aprender.
No nos enseñan a morir, ni a nacer,
ni a arder
de amor.

Qué digno de lástima es nuestro regreso forzoso
a las pequeñas cosas que podemos dominar.



Panorama Ciego de Nueva York

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Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.

Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada.
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.

Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos,
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.

No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

Federico García Lorca
POETA EN NUEVA YORK
(1929-1930)

Entre cirrostratos lejos de la tierra

Ella se desliza en el paraíso de su memoria siente arrepentirse de lo que nunca fué sola en su inocencia creyó en otra historia, que ahor...